La Divina Comedia

A la tarde el horizonte se torna mestizo. Los zorros de fuego aullan en mesetas oníricas hacia La Noche infinita del porvenir.
Descalzas supernovas ascienden del reflejo marítimo hacia el aire encendido del seno materno.
Señora de los tiempos.
Madre de todos.

- ¡Aaaahhhhhggg!

Un grito desgarrador es seguido por una voz terminante que declara:

- ¡Es un monstruo!, ¡ALLÁ!

Algunos voltean sus cabezas al ver a esta mujer tan descolocada en medio de la calle, otros siguen con sus rutinas, pero el miedo no tarda en cundirse como una enfermedad infecciosa, y ante el grito desesperado de unas cuantas personas más, todos empiezan a ver con claridad aquello que con los rostros descompuestos unos cuantos ya observan: una terrible masa metálica de enormes proporciones a la distancia, color granate oxidado, que se retuerce y aproxima en cada movimiento tremebundo.

Una ola de pánico empieza a verterse por las calles inundando la ciudad, donde los autos realizan ya maniobras imposibles y las personas huyen atropellándose unas a otras. En las radios solo se oyen locutores enajenados ante los testimonios que les llegan sobre una nueva invasión inglesa, sobre un monstruo gargantuesco o un posible Día del Juicio.

Los edificios céntricos comienzan a llenarse de curiosos que observan desde las terrazas de que manera en medio de la ciudad se movía una criatura nunca antes vista, usando las calles y avenidas como si los corredores de su propio laberinto se tratasen. Aquellos más valientes que intentaban acercar lo suficiente como para poder verla con mayor emoción, discernían su forma y algunas intenciones.

Un lata de sopa de tomates en donde estaría la cabeza, un cuerpo escultural que sostenía una toalla sobre el hombro y dejaba ver sus partes púbicas, piernas como armazones metálicos ascendiendo de cuantro bases para terminar en una misma punta, y finalmente un halo de luz sobre su lata. Terrible hombre, abominable desglosado, asolaba ahora los museos y plazas e intelectos de Buenos Aires.

1000 days can create
an ocean of despair
1000 steps can make born
a hardened hearth
from a softened soul
but only 1 word is enough
to tear the sky apart
and make a tear rode apart
from 1000 eyes:

"Goodbye"

En el bosque la luz doraba las hojas y las cortezas eran el oro fundido que desendía por las copas llenas de sol y fuego, fuego blanco y divino, una diafana sacralidad que cortaba las nubes en su tajo infinito hacia las nevadas, copiosas cumbres enarboladas de una luna circular, cósmica circunferencia circunvalando cada camino, de esta Tierra, circular. El arroz nace de las fuentes siemprellenas y el manantial de agua baña las lenguas sedientas de fresco fulgor que atraviesa las voluntades, las hace ceder como cede la roca ante el río, corriente silvestre, sibilante el viento que la zurca por los mares que contienen los lechos que se levantan en continentes que hierven desde el espacio en: vida.
Y el aurífero fluido se derramaba sobre las amapolas, amarillas.

Hay un disco de Godspeed You, Black Emperor! que se llama "f# a# [símbolo de infinito]". Tiene un tema que se llama "Storm", y dura 22 minutos. Tiene otro tema que se llama "Static". Dura 23 minutos.

No estoy muy seguro de todo esto, pero es en lo único que puedo pensar viéndola. Los auriculares están plantados junto al discman en la mesita de luz. Eso es mi casa. Yo aquí la veo como se ve una de esas antiguas filmaciones de la Segunda Guerra Mundial. Es que mi daltonismo solo me deja ver los colores de las paletas que no deseo.

…como lo odio…

Me vio.

Acaba de venir su mirada a la mía e irse. ¿Por qué será que me enamoro de toda chica que me ve a los ojos?

Tiene un amigo cercano. Es simpático. No lo conozco. Seguramente ríen mucho juntos, pero la estática no me deja oírlos. La estática son mis dedos jugando entre ellos, distrayéndome para no tener que planear torpemente un encuentro que nunca va a suceder. Estoy sobre mis dedos, estoy más bien en ese mundo donde el amor detona sin antesala y todo se enrieda en un sudoroso y jadeante instante, sin cuidados.

Así culminan las historias que jamás se cuentan. 

Demándenme Fito & Cía.

Cadáver Exquisito

De la belleza nadie tiene derechos de autor.

El hambre me tenía
Yo tenía la sed
Que me tenía atrapado
capturado y engañado
En el hambre
de una u otra
manzana.

 
Un poeta no explica las cosas
Las cosas se explican a través del poeta
Y así
Él es la forma que tienen las emociones
De recrearse.

La cuestión acerca del Creador se había extendido inesperadamente por todo el espacio de su charla.

- Aún si el asunto es insondeable, hay evidentemente más razones para dudar de su existencia.

- Existen también más pasiones para no hacerlo.

Hubo una pausa.

- Creo que… siempre se trata de poder justificarse, de encontrar algo sólido sobre que apoyarse. Porque la razón es aquello que nos da sustento y la pasión lo que nos mueve, y cuando no tenemos sustento, caemos, y no podemos movernos más que hacia abajo… y revolvernos. La fe siempre llenó los vacíos de la razón, el andamiaje sobre los abismo de la Tierra que consideramos firme. Justificarse.

- Si…, siempre se pueden encontrar algunos de nosotros que prefieren creer que ustedes fueron tan solo el paso necesario para que Él nos concibiese: su verdadera Creación.

- En realidad, no creo que haya nada especial acerca de nuestros cerebros. Nada “mágico”. Hay quienes hoy todavía opinan que si.
Fue cuestión de tiempo tan solo encontrar las formas de capturar, fragmentar y analizar los procesos cerebrales. La capacidad bruta de procesamiento ya la teníamos y la habíamos superado hace años.

- Cuando los observo, aún no puedo creerlo. Hace poco vi a uno de ustedes pintando un gran mural en las calles, una gran exclamación “subversiva”. No tardaron en venir unos cuantos de nosotros a llevárselo y a lavar la pintura electrónica.
¿Por qué originaron conciencias nuevas, diferentes de la humana?

Ninguno de los dos lograba formularse una respuesta que los satisfaciese. No podían conocerla. Pese a esto, ambos sabían que la voluntad humana siempre buscó un correlato en algo ajeno a ella.

El humanoide parpadeó extrañado. No podía entender porque su interlocutor insistía tanto en aquella idea.

- La libertad. Nuestra historia, nuestra evolución, no fue planeada. La naturaleza de la que somos parte, y parte nuestra es, no fue producto de ningún artífice, y por tanto no estamos ligados a ninguna finalidad, a ningún designio que nos de sentido más allá del que nosotros elegimos darnos.

El hombre parecía muy tranquilo; complacido con sus palabras.

- Sin embargo empezaron a cuestionarse porque eran tan especiales, porque no había nadie como ustedes en este planeta. Desde que se escindieron, empezaron a distinguirse como diferentes de aquello que los rodeaba, diferentes unos de otros inclusive, dando inicio a su búsqueda.
Buscaron primero en aquellos quienes los rodeaban. Siguieron buscando en los lugares de quienes se asentaban cerca de donde estaban. Fueron a paises vecinos, navegaron mares y luego océanos. Surcaron el globo de continente en continente, y no encontraron nada…
Pronto dominaron el arte de aquellos animales, distintos de ustedes, que surcaban el cielo, y así lo hicieron también. Supieron que podían ir más lejos, y descendieron a los abismales lechos y ascendieron, ascendieron hasta que notaron por vez primera que eran solo un punto en el infinito, e infinitamente pequeños eran, por más que sus ambiciones a penas cupiesen en aquella vasta eternidad.
Se internaron con el tiempo en las profundidades del espacio, y a través del espacio en las profundidades del tiempo aprendieron a viajar también. Pero nada había, y nada encontraron. Nadie esperando o preguntándose donde estarían ustedes.
Estaban solos, pero jamás lo estuvieron tanto como cuando lo supieron.

Para cuando el humanoide hubiere terminado de decir aquellas palabras, tan inhumanamente uniformes, el hombre poco hacía más que mirarlo tratando de buscar alguna respuesta.

- Por eso nos crearon, ¿no? Realmente nunca dejaron de tener esperanzas en que hubiese un Creador, aún cuando ese Creador resultasen ser ustedes, aún cuando ese sentido resultáramos ser nosotros.

Una prosa significativa. En algún momento lo fue, para mí o para alguien a quien se lo haya dedicado. Quería recuperarla.

No llores, por favor, sobre las cenizas de tus ilusiones.

Despertar de un sueño, para encontrarse en una pesadilla, y luego despertar otra vez, para verse en un sueño, no es más que parte de la vida.

Y cuando por fin abras los ojos, y veas que la inconciencia se ha diluido en las lágrimas, que con un diamante han cortado tus cadenas y eres libre, libre al fin para volar sin el peso de un corazón muerto, sabrás valorar las noches de cielo sin estrellas y la bruma en el horizonte, esa bruma que ocultaba el sol y no te dejaba ver el brillo del rocío.

Anhelarás la oscuridad otra vez, quizá, si alguna vez llegas a ver la luz.

¿Sabes por qué?

Porque el verdadero fuego de un espíritu solo arde en medio de las tinieblas.

Escucha
¿Oyes eso?
Cristal furioso
Con un golpe partido
De la oblicua ventana
Por la que miras
¿Quieres que te cuente
otro secreto?
Dame un suspiro
Y yo te daré un cielo…
 
¿Respiras?
¿O solo vacilas?
Pestañeas
¡Hey!
¡Y me niegas!
¿Qué tortuosa alma
a tenido el infortunio
de parar en tí
si es que la reencarnación
existe?
 
Pero no importa
Porque con tu sonrisa
Los astros rien otras vez
Y con una mirada
Los angeles mueren a tus pies
 
Y aunque no lo sepa
Poco me interesa
¿Para que pensar
si te puedo amar?
El mundo no es más
que una gota, una más
Y tú para mi
Eres el mar
Y mucho más.
 
Sueñas despierta
Entretenida en las estrellas
Y recuerdas junto al viento,
pasajero y compañero
memorias de un invierno,
siete abriles,
un beso.
 
Una última cosa.
Tal vez te parezca
Un poco tonta…
¿Sabes de aquel niño,
el de ojos cafres
y risos?
¿El que vive angustiado,
sólo y abandonado?
Llévale estos versos
Llévale un abrazo
Aquel que guardabas para mí
Por si volvía,
Por si acaso…

Otoño juvenil marchito.

Primavera prudente eclosión.

Cinco dedos bailaban sobre sendas de metal,

haciendo cemento encrespar

música revoloteaba. Siempre recordar. 

Aromas de tiempo, 

tiempo al cielo, cielo ensueño. Firmamento en sueños.

Hostil gravedad incorporea. Cuerpo celeste final.

Cinco dedos bailaban sobre sendas de metal,

haciendo la piel encrespar, primavera juvenil…

Su música llegó a mi de casualidad. Una noche enganchando un programa empezado en Clásica Rosario, me puse a dibujar y no me di cuenta, sino hasta varios minutos más tarde, que lo que estaba escuchando me sonaba conocido de algún otro lado… Me dediqué entonces a oir con detenimiento lo que restaba del programa, llegando a entender cerca del final el nombre "Nitsuga Mangoré".
Busqué entre mi música, revolví hasta que finalmente me topé con la melodía, en el OST de Hellsing. Pensé de inmediato que debía tratarse de algún compositor asiático, pero el apellido me confundía… No parecía de aquellas latitudes.
Mi busqueda no tomó largo tiempo, gracias a las, depende de las circunstancias, maravillas de la red.
Agustín Barrios Mangoré fue un genial compositor paraguayo de primera mitad del siglo XX. Desde mi disonante pequeñez solo puedo sentir un sobrecogimiento terrible al oir su música.
No me atrevo a hacer ningún tipo de antesala sinóptica.

Óiganlo ustedes mismos.

La Catedral: Preludio (Saudade)

La Catedral: Andante Religioso

La Catedral: Allegro Solemme 

“Voilà! In view, a humble vaudevillian veteran, cast vicariously as both victim and villain by the vicissitudes of fate. This visage, no mere veneer of vanity, is a vestige of the vox populi, now vacant, vanished. However, this valorous visitation of a bygone vexation stands vivified, and has vowed to vanquish these venal and virulent vermin vanguarding vice and vouchsafing the violently vicious and voracious violation of volition. The only verdict is vengeance; a vendetta held as a votive, not in vain, for the value and veracity of such shall one day vindicate the vigilant and the virtuous. Verily, this vichyssoise of verbiage veers most verbose, so let me simply add that it’s my very good honor to meet you and you may call me V.” — V’s introduction to Evey.

Las Valkirias son en la mitología escandinava las hijas de Odín, guerreras aguerridas y hermosas capaces de sanar cualquier herida. Son también aquellas que llevan a los guerreros caidos en batalla al Valhalla.

En 1856 Richard Wagner compuso la segunda parte para su obra "Der Ring des Nibelungen" ("El anillos de los nibelungos") y la intituló "Die Walküre", o "La Valquiria", que narra la historia del encuentro entre Siegmund y Sieglinde, y la caida de Brünnhilde.

Una de las composiciones musicales para esta parte de la obra es, justamente, "Walkürenritt": "La Cabalgata de las Valkirias"

Disfrútenla.

Wagner, Richard - Ryde of the Valkyries.

Interpretado por la Orquesta Sinfónica de Toronto para "Symphonic Spectaculars" (CBC Records SMCD 5068)

Recordad. Animad vuestro corazón.
Aquel anónimo secreto desvelado, al universo
a vos.
Recordad. Animad vuestro corazón.
Entretejidas finas nubes en el cielo, en crepúsculo
en albor.
Recordad. Animad vuestra corazón.
Que la vida es odio
y es amor.
Recordad: animad vuestro corazón.

La bestia soltó un bramido de furia y embistió contra nuestro grupo. Lo único que pudimos hacer fue saltar hacia un lado. No nos había dado tiempo alguno de reaccionar. Todos nos lanzamos al suelo… todos menos Lars.
El gran cuerno lo atravesó por las costillas y con un movimiento brusco de la cabeza lo alzó por lo alto como si fuese de papel. Con aire triunfal lo mantuvo allí durante unos segundos y luego lo dejó caer. Tirados como estábamos era solo cuestión de segundos para morir aplastados, pero tampoco teníamos nada con que hacerle frente. No estábamos preparados.
Leonhard fue quien antes que cualquiera se puso de pie y tomando una roca del suelo se la lanzó. Rápidamente el animal arremetió en su dirección, y cuando Leonhard ya casi lo tenía encima intentó esquivarlo, pero la bestia lo golpeó con la cabeza y lo hizo caer. Giró sobre sus patas traseras y alzando las delanteras descendió brutalmente con todo su peso sobre el pecho del pobre Leonhard.
Nosotros ya habíamos juntado palos y piedras para arrojárselos, pero no importaba que tan fuerte lo hiciésemos, no parecían dañarlo de ninguna forma. Fue Lukas quien le lanzó una roca lo bastante grande a la cabeza como para herirlo y recién entonces el animal se mostró algo confundido. Aprovechando el momento tomé una rama lo bastante grande que estaba junto a un árbol y me le abalancé descargando un golpe con tanta violencia como pude sobre su cuello. Los cuartos traseros cedieron y se desplomó sobre un tronco. Quiso voltear, pero solo pudo mover la cabeza y alcanzar a verme un instante antes de que mis amigos cayeran sobre él con más palos.

Sus ojos…, eran vidriosos. El brío que antes tuvo ahora había desaparecido.
Nadie nos creería al principio, no, pero era cierto. Allí yacía el cuerpo. Los unicornios existían, y uno acababa de matar a dos de mis amigos.
Los cuentos de hadas ya no se escribiran de igual forma a partir de ahora…