Estabamos resquebrajando un esquema. El velo de lugar sacrosanto que desgarramos todos los días hasta el final, caía víctima de la herejía última.
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La gárgola despertaba del sueño hurdido en radicaciones e inecuaciones.
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Fútbol fulgurando en la penumbra. Batalla prelúdica anticipando el Fin.
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José Politécnico, estóico, es el único testigo de los Aristócratas.
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Pasillos deslizándose debajo de pies descalzos. Sombras fugándose entre sombras.
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El nombre de la hija de la Bestia, herida de muerte también.
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Carón no nos condujo nunca a través de este río.
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“Per me si va ne la citta dolente, per me si va ne l’eterno dolore, per me si va tra la perduta gente”.
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Signos. 4 años de lucha plasmados con el carbón derramado de mis venas.
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Cortese: quien celebrase la felonía a la Forja y el Aroma.
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La Traición.
El asado cortaba con afilados dientes los aromas típicos del taller.
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Los vapores sofocantes de nuestra condenación se entremezclan con el polvo agónico del resquebrajamiento victorioso. La solución almizcloza densifica el aire y los pulmones. El corazón se hace fuerte.
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Y consabidamente posamos para perder finalmente nuestras almas.
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El Monstruo había sido derrotado. La batalla del Juicio. aquella por la que una noche y un día enteros dimos, nos había ganado la gloria del Valhalla. Nosotros le habíamos ganado la certeza de que jamás volveríamos a ver hacia atrás con los mismos ojos…
